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La GREVE ?

Il y a des jours si gris qu’ils ne parlent de rien,
des heures
bien trop lentes,
des rumeurs apeurées, des instants qui s’étirent
sans arriver enfin à tisser une corde, une toile, un filet.
Et puis ces heures folles qui brillent en un éclair,
ces regards bien trop courts, ces caresses qui volent,
ces chaleurs inconnues qui reviennent en joie,
chassant d’une main vague les nuages et le vent.
Il y a donc de tout ça entre les vies qui passent,
il y a dans ses yeux des vacarmes muets,
des mots qui rugiront sauf à faire murmure,
des ongles aux poings serrés par la joie de leurs corps.
Il y a de partout des marcheurs qui s’agitent,
retapant d’un revers leurs vêtements froissés,
des cris épars qui s’usent,
d’autres qui se relient, pour vibrer dans les rues
et cracher la colère.
Leur mépris sur le dos ne peut rien nous faire.
Nous avons du soleil bien rangé dans les poches,
de petits bouts de ciel à partager enfin,
et de jolis cailloux pour animer nos frondes.

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